PASPARTU

Iridiscencia

2011-09-16T22:43:00.005-05:00

Ámbar

miel en mis labios, recuerdo, rumor

Rojo

cierro mis ojos, tu voz en mi oído, quietud

Violeta

tu ternura en la mía, el nuevo beso, la ola que va

Azul

silencio en tu vuelo, marino en el viento, te vas

Verde

adiós del sol, se aquieta el árbol, me voy

Tú

En mi espejo hay un nuevo cielo; en tus ojos nacen dos estrellas!

Jardín reinventado. Sobre tus hombros hilos de agua dulce, entre mis manos ramitos de albahaca fresca para atraer tus brazos.
Sumamos corales y letras, hicimos castillos invisibles y juntos encontramos violetas.
(Te soñé?)
Tanta gente, tantas almas, tantos poemas.
Y en medio de todo...

Tú

Tendresse

2011-09-09T00:33:00.006-05:00

Uno a uno, diminutos espejos brillantes se escaparon de mi mano volando al capricho de mi respiración. Millones de palabras diamantinas le hicieron eco a tu silencio. Quise recoger tus huellas decantadas por el viento, justo allí donde hundía lentamente mi mano, buscando los porqués y los tal vez... En la arena caliente hice surcos con mis dedos , espirales con mis pies y paralelas con esa estrella fugaz que desvió su camino para rondar mi desvelo.Tracé un mapa en forma de mandala convocando la esquiva memoria de tu sonrisa infantil, segura de no haberla abandonado en el tiempo. El mandala giró y giró y poco a poco se transformó en gorrión , rondándome con sus saltos, inquieto, nervioso, sin atreverse a volar. Uno a uno, cada grano de arena buscaba el sol , escapaba y volaba al capricho de tu respiración. Con el alma distraída guardé el pequeño gorrión en mi mano, lo acaricié suavemente como me lo dictó en secreto el mar. Cerré mis ojos y sentí plenamente su palpitar... confiado, sereno, entregado.

El sol se ocultó, los ángeles callaron y tú me pediste que no dejara de acariciar tus párpados...

Lección de tejido

2011-07-26T18:03:00.005-05:00

Materiales:

- 500 gramos de lugares comunes multicolores.

- Dos pares de manos cálidas, hábiles y tranquilas.
- Algunas (no muchas) palabras robadas.
- Dos estrellas fugaces

Elaboración:

Hay que ser muy cauteloso y paciente en la delicada recolección de los lugares comunes para entrelazar. Muchas veces aparecen pequeñas nostalgias en forma de cardos que nos enredan los recuerdos y nos vuelven invisibles. Entonces conviene sacarlos y dejarlos varias noches en agua azul . Se beben lentamente para que poco a poco sutilmente salgan de nuestros ojos y decanten en la luna.

Sonreimos y empezamos.

Anudamos nuestras manos con las enredaderas y las enredaderas con los suspiros. Rematamos y volvemos a empezar.

Enhebramos las miradas, hilvanamos la suave complicidad, anudamos nuestras manos con las enredaderas y las enredaderas con los silencios y volvemos a empezar.

Contamos ahora los nudos y los desenlaces, enlazamos varias veces por encima de los grises, desbaratamos y olvidamos.

Y volvemos a empezar.

Para volver a empezar hay que buscar senderos sin transitar, con el alma limpia y la sonrisa abierta, las manos en el cielo y la ternura a flor de piel.

Anudamos nuestras manos con las enredaderas, las enredaderas con las palabras robadas, las palabras con los besos, unimos discretamente las miradas y nos dejamos ser, así no más, sin nudos, sin límites, sin nostalgias. Prendemos la chimenea, respiramos profundo y volvemos a empezar.

Empezamos cuantas veces sea necesario hasta conseguir el mejor abrigo para dos. Se estrena sobre un abrazo en una noche estrellada y nos entrelazamos suavemente, anudadas las manos con las enredaderas, las enredaderas con los silencios, los silencios con los besos, los besos con la ternura y si queremos...

...volvemos a empezar.

Nota: Las estrellas fugaces son suavemente puestas como broches para asegurar el abrazo.

Donc, est-ce que tu n’as pas oublié la langue de l’amour ? (Cuento muy corto para sonreir y degustar)

2011-07-16T22:15:00.006-05:00

Alguna vez, una mujer que todo lo sabía y lo predecía tuvo el impulso de cruzar los mares llevando un secreto en sus manos. Habiendo llegado a tierras muy lejanas, la mujer que todo lo sabía y lo presentía entregó con mucho sigilo su secreto en la manos de otra mujer que todo lo sabía y lo cantaba. Este secreto debía ser entregado a sus hijas después de la señal del mar, estando la luna llena, muy llena. La más llena. La hija mayor de la mujer que todo lo sabía y todo lo cantaba era una mujer que todo lo sabía y todo lo escribía y con sus palabras surcó varios cielos y varios mares, estando la luna más llena que llena, hasta llegar a un pequeño planeta flotante, con el gran secreto en sus manos. Su misión estaba escrita: debía preparar con sus propias manos una receta ancestral; una receta escrita con el lenguaje del amor heredado. La mujer que escribía elaboró con mucho cuidado el secreto por tantos años guardado y conforme a las instrucciones, luego de picar, condimentar, revolver y cocinar a fuego lento, muy poco a poco, debía añadir un suspiro, una estrella fugaz, un mordisquito y todas las caricias familiares. De manera graciosa debería servir después el secreto en un bello tazón hecho a mano y esperar la sonrisa del Monje Almirante Poeta después de probar la misma deliciosa sopa de su madre...

Variación sobre el mismo tema

2011-07-13T22:10:00.002-05:00

Pensando en el afortunado paso del tiempo me rondan primaveras y soles.

Afortunado ha sido mi tiempo que da vueltas y vueltas para dejarme últimamente en ese mágico punto de partida en el que jugaba a ser maestra con las verdades absolutas escritas con tiza blanca una y otra vez en el mismo tablero. Hoy no tengo las verdades absolutas porque se conviertieron en palomas esquivas nacidas en las cenizas de aquel Noviembre en el que se me olvidó mi nombre. Mis verdades fueron silencios y oscuridad dentro un corazón congelado que volvió a ver la luz en la soledad y fue cristal de agua, posible con la música, fortalecido con la ternura, aventurero con los pedacitos de crayolas de mis hijos.

Afortunado el paso del tiempo que me deja en el instante en el que fui primavera , estando hoy poblada de soles y sonrisas, con el viento a mi favor. De maestra trascendí a niña dispuesta a aprender y a pintar con todos los colores el mapa de mi mundo. Ya no me importa la mancha, el azar ni el error. Ya no me fijo en la forma ni en la falta de las tildes y los acentos sino en la belleza de los contenidos para alimentar mi alma.

Aprendí a girar las manecillas del reloj hacia la izquierda porque sólo así puedo ser orquídea. Ese es mi secreto. Aprendí a repasar mis huellas afinando mi voz y mis pasos haciendo del mismo camino un sendero nuevo cada vez que lo transito.

Ya no soy primavera. Soy ese cristal de agua que vibra desde un mar de aciertos y desaciertos, todos bienvenidos si por ellos regreso a ti.

Coordenadas

2011-07-05T21:04:00.000-05:00

¿Sabes ubicarme?

Te doy mis coordenadas a cambio de un puñado de certezas.

Te cambio mis manos por tu risa, mi paz por tus orquídeas, mi verde por tu azul-violeta.

Con mis manos puedes reinventarte, con mi paz decantarte, con mi verde, sin duda, podrás volar.

Reinventado, decantado y con alas me encontrarás en el mapa de tu mundo.

Yo, con tu risa, tus orquídeas y tu azul-violeta seré de nuevo ánfora para contenerte tan solo en un suspiro.

Ahora sí, puedo ausentarme.

Solsticio de verano

2011-06-21T21:24:00.001-05:00

Me pides que te lea el poema.

No sé cómo detener tanta palabra que corre enredada en los hilos plateados del agua.

No es simplemente el alma.

No son simplemente palabras.

No son los silencios que se visten de árboles.

He dejado de escribirte porque prefiero esperarte.

He dejado de leerte porque ahora se inventarte.

No.

No estoy sola.

Me acompaña la eternidad de un beso.

No.

No leo el poema.

Me limito a vivirlo con la intensidad de la luna.

Por ti soy ánfora sin tiempo,

mandala, sirena.

Sirena que te observa contemplando el poema que un día te dejé en el agua.

Solsticio de verano, bienvenido a mis brazos!

En vez de leña

2011-06-02T05:05:00.002-05:00

¿Sabes qué encuentro en el camino bajo la lluvia?

Un tapiz de esperanzas y certezas escoltado por ejércitos de luciérnagas. Tanta lluvia convertida en helechos fundidos con las piedras, tanta risa mezclada con sueños y quimeras. Busqué en vano leños secos para calentar mi alma y encontré la memoria de mi piel impregnada de tus manos , tus besos y tus dudas. Busqué formas en las nubes para inventar poemas y hallé poemas en forma de ausencia. Busqué tus susurros en la montaña mojada y me encontré abrazada, contenida, transformada. Confieso sin vergüenza que una sola vez me he puesto tu ruana y fue suficiente para fundirme en tu recuerdo y ser ahora diosa que desafía tormentas, soledades y cascadas. Dicen que hace frío. Yo no lo siento. La casa siempre está tibia. La mesa siempre está lista. El piano no deja de sonar , el amor no deja de cantar. Armo las chimeneas con el hechizo de tus brazos, el calor de tu risa, la magia de los ancestros y mil poemas decantados en una caja de suspiros envueltos en seda. Son el tesoro rescatado en el camino que desdibujó la lluvia, pero que conserva intactas tus huellas.

2011-05-18T08:51:00.005-05:00

Había escrito sobre la lluvia que no nos abandona por estos días.

Había escrito de manera dolida al ver tantos sueños naufragados, tantos caminos borrados, tantas montañas derretidas. El agua logró llevarse también mis palabras. Por algunos problemas de Blogger mi último escrito se borró. Silencio y pausa . Vuelvo al camino que desdibujó la lluvia, pero que no logra borrar tus huellas...

Marino en el Viento (A cuatro manos)

2011-05-09T17:35:00.001-05:00

Marino en el Viento

2011-03-13T23:09:00.003-05:00

Reciente la angustia del mar,
elevo las alas buscando mi sueño.
Acerco mi almohada a la luna
y vuelo sin tus manos, tu canto y tus besos.

Soy viento, soy ola, soy playa y silencio
Elevo mis alas, asciendo y trasciendo.
Soy yo, hoja de otoño sin ruta ni peso.
Soy mar, melodía indecisa sin fin ni comienzo.

Voy y vengo, vengo y me siembro
me siembro en ti, despacio y sin tiempo.
A partir de tus brazos, tu sed y tu fuego
Renazco en ti pero aún no lo entiendo.

Silenciosas son mis montañas
que callan mis dudas, mi llanto y mi miedo.
En ellas soy niño, ave, misterio.
En ellas soy agua infinita que recorre tu cuerpo.

Reciente la angustia del mar que se fundió en tu cielo,
reciente la angustia que impide mi vuelo
para llegar a ti, confiado, sereno,
los grises son verdes, los verdes, recuerdos.

Elevo las alas buscando mi sueño.
Me sueño en tu sueño, te sueño y me pierdo.
Me faltan tus manos, tu voz y tu aliento.
Déjame solo porque aún no entiendo
que renazco en ti como ola en el viento.

Mundo interior

2011-03-02T10:07:00.003-05:00

Varios metros de luz dentro de mí, tengo un rincón poblado de silencios .

Sobre los silencios dibujo mapas infinitos en los que puedo aventurarme a ser auténtica y libre. Es mi mundo interior escenario de conciertos anunciados y quimeras aplazadas , colgadas todas en cuerdas largas y afinadas salpicadas de rocío mañanero. Soy terreno fértil de palabras escondidas; soy la luz de marzo vertida en crisol de barro antiguo; soy fragmento de muro de adobe sin edad segura, dejado en tu camino con el único fin de cuestionar tus pasos. En mí se resume la lluvia. Desde mí se dan las raíces de esta historia que todavía no escribo por aquello de que las historias se escriben solas, poco a poco, con paciencia , sin prisa y sin pausa, historia suavemente transitada allí, camino al río, donde quedaron plantadas nuestras huellas con el peso de la ternura aplazada y contenida, con la sabiduría de los años y la magia de tu risa. Tu risa fundida con la mía, fusión de sol y luna. Historia palpitante, allí, camino al río, medida con mis dedos aún temerosos de tu piel o tal vez de volver a ser niña valiente y eterna , desvelada por el ruido de las estrellas , resucitada tres y cuatro veces en estas ansias de reinventarme con la esperanza intacta.

Varios metros de silencios dentro de mí, te encuentro a ti, guardián de mi flor azul discreta e invisible , sin tiempo y sin nombre, sin comienzo ni fin y aunque a veces no te vea, te doy por siempre la bienvenida.

PASA UNA SOLA VEZ EN LA VIDA

2011-02-17T00:27:00.003-05:00

Una vez, una sola vez en la vida sucede ese instante con siglos de historia y sabor a maiz en el que te ves por vez primera en el fondo del mar profundo de los ojos de ese alguien que presentiste y de pronto se convierte en espejo. Una sola vez en la vida la eclíptica solar detiene tu historia y se convierte en pentagrama perfecto donde se escriben los silencios y se afinan las ansias de esa noche en la que dejas de ser los otros cada uno de ellos, pegado con puntadas ciegas como una burda colcha de retazos torcidos y te vuelves diosa y luna llena y explotas como agua contenida entre muros invisibles hechos de suspiros y recuerdos. Un segundo o tal vez menos es el instante en el que con el secreto para el rey Arturo trascendemos las estrellas y volvemos a gestarnos en nuestro propio vientre y nos parimos enteras sin rasguños ni dudas, con la piel intacta, peligrosa, impaciente . Aquí la verdad es una: lo único inmutable son las estrellas. Las de él y las mías, mezcladas suavemente con té y trozos de silencios, preparadas en fondo de vidrio azul , decantadas al amanecer y selladas con aceite de naranja.

Qué oportuno mi ascendente entre la luna y kirón para tener las alas que me lleven a mí misma y que en ese viaje en el que mi misión es serme fiel, te encuentre a ti, con tu valiente sonrisa de niño travieso que descubre el mundo con el alma nueva. Qué bueno que no creas en la magia cuando estás hecho de ella y sabes untarla suavemente en pequeños pedacitos de pan cada mañana. Qué bueno que no creas en la magia cuando escuchas el adagio para cuerdas y levitas exhalando un suspiro.

Posdata. Conociste el secreto para el Rey Arturo y por eso decido convertirme en mí misma, sin ningún otro artificio que tu piel como mi adorno.

Epílogo.Pasa una sola vez en la vida.Cierto es que hay que aprender a estar sola para reinventarse . Cierto es que el cielo ayuda cuando buscamos atardeceres. Cierto es que los cielos no son inocentes...

"Imagínate..." (Primer apunte)

2011-02-01T00:11:00.000-05:00

Quedó esa palabra volando en las escaleras de la casa después de que te fuiste.

"Imagínate!" se repite una y mil veces como semillas de diente de león flotantes en la atmósfera dorada de este verano que anuncia Febrero, murmurando cada una historias incompletas germinadas en el solar donde una vez se mezclaron los colores del pintor, se afinaron los armonios del maestro , se alistaron las herramientas de aquel que reforzó la madera de los secretos confesados en la iglesia blanca del pueblo y se cardó la lana que suavemente tejió la niña de moño y collar de perlas que supo sonreir callada y discreta contemplando nido. "Imagínate" es ya un mandato de mis manos en su afán de cancelar la deuda del papel blanco cansado de esperar el fuego eterno de un amor que aún no se escribe, fuego secreto nacido de las manos del misterioso Señor de las Chimeneas.

"Imagínate!" me mandan los verdes campos y debo recoger en el aire las historias que nunca aprendí por estar soñándote.

Tanta gracia te causó el mandato de imaginar, que me diste los motivos con cada leño escaso y mojado por el invierno cómplice de esa historia que empieza a partir de la misma imaginación prohibida de los amores negados de los ancestros. Por cada incipiente leño, un gran fuego. Por cada gran fuego la revancha de la vida en nuestras manos. Por cada mano, las dos bocas esculpidas en un beso recién aprendido y por siempre añorado. Por cada beso, una oración muda en la iglesia blanca del pueblo.

"Imagínate!" crepita la chimenea del pueblo olvidado.

Pero yo ya no imagino.

Recuerdo a partir de tus labios.

LA MEDIA PERDIDA. CURIOSO PROLOGO DE UNA HISTORIA

2011-01-22T19:05:00.000-05:00

No encuentro una de tus medias. Es posible que no la haya buscado donde toca sino sólo en mis recuerdos.Pero digo yo: si mis recuerdos son tan vívidos ¿cómo es que no aparece esa media? Le recé a la cabeza perdida de San Antonio quien todo lo encuentra pero por alguna razón se me está haciendo el sordo. Lo mejor es que te teja otra media. Tal vez no te des cuenta, gracias a tu atención selectiva; mi atención selectiva guarda de memoria no sólo las constelaciones que llevas en tu espalda y el tono que dieron los cinco soles, sino la medida exacta de tus pies y la curvatura del empeine con olor a naranja fresca; mermelada, ron, aceite y aceite de naranja; naranjas las mañanas desayunando a tu lado en las que me dabas bocaditos para no morir solo y me servías el café que mezclabas suavemente con tu sonrisa mientras yo te pasaba arepas amasadas con cuentos y palabras fantásticas que siempre le ganaron al pan integral. Ahí se acabaron las buenas y saludables intenciones. En la naranja y las arepas. No en las chimeneas. No bajo las estrellas que cuidadosamente ordenaste en el cielo de los ancestros. No con las luciérnagas previamente adiestradas para alumbrar el camino. No con tu música celta. Hubiera sido un absurdo exceso de poesía. Nada de eso existe en la vida real (por fortuna porque eso desquiciaría al más cuerdo de los seres mortales) Tú sabes que ni las estrellas, ni la chimenea crepitante, ni las luciérnagas tienen valor comercial. Además no pueden existir todas juntas...sería demasiado. Aquí el problema es que no encuentro tu media . Mientras la busco aparecen las enigmáticas libélulas que insisten en invadir mi blog, ahora que tienen su propio espacio. Salen vestidas de luz del fondo de la pantalla de mi portátil cada vez que te leo. Salen verdes y con olor a naranja debajo de tu almohada y salen doradas detrás de las fotos de tu mesita de noche. Salen de mil colores debajo de los cojines del sofá que tú acomodaste al frente de la chimenea. Salen plateadas de tu ducha... Salen de mi boca y de mis manos con olor a chocolate belga; salen y no se cansan de salir y tampoco quieren decantar. Pero mi problema no son ellas. Es tu media perdida con punta dorada.

Son las palabras que me faltan para escribir con seriedad, sensatez y sensibilidad en Paspartú.

Me dejaste el corazón joven, nuevo, inquieto y puedo volver a empezar.

Tengo tus labios a flor de toda mi piel . Me enseñaste paciente y dulcemente todas las conjugaciones de tus besos. Me sembraste de estrellas sotaquireñas y me reinventaste con ese primer abrazo que según tú me debía la vida y que pasaste escondido en la aduana del San Felipe 1690. Me miraste a partir de ti , te miré a partir de mi y nos reconocimos madera del mismo árbol. Nos vimos de frente, con valentía, con esa rara fuerza que da la ternura y el saberse auténticamente acompañado. Me contaste tus aventuras al surcar los siete mares y yo te conté mis aventuras al contemplar el lago de Zarauz. Probamos la miel del colibrí que había presagiado y me trajiste las libélulas ancestrales que tanto buscaba. Yo te puse mi mano en la frente con la intención de disipar las nubes y simplemente me limité a ser feliz.

Ahora germino nueva.

Tengo la historia.

Tengo los personajes, los paisajes, la música, los silencios y la magia.
Por fortuna supe inventarte exactamente a la medida de mis sueños.
Por fortuna te sé de memoria.

Sólo me falta tu media.

(DOY POR TERMINADA LA PRIMERA PARTE DE PASPARTÚ, EN LA QUE ME ATREVÍ A PENSAR EN VOZ ALTA LOS RETAZOS DE UNA HISTORIA CON LA IRRESPONSABILIDAD DE MIS AÑOS Y LA INGENUIDAD DE UNA MADUREZ SIN ESTRENAR)

El Último Beso

2010-11-16T15:48:00.000-05:00

(Datos tomados de un libreto en blanco y negro,olvidado y con fecha de vencimiento)

Simultáneamente dos últimos besos fueron dados en dos planetas muy distantes. En ambos besos una boca se despedía agradeciendo profundamente el tiempo compartido, las miradas furtivas, la ilusión presentida y los minutos vencidos. En ambos besos, la otra boca agradecía el beso porque era un salvavidas en altamar. Quienes se despedían habían pegado su alma a las gaviotas y cargaban la culpa, mientras los que sobrevivían llevaban el alma llena de abalorios y lucecitas de navidad.

"Es el fin" dijeron unos. "Continuará", dijeron en alta mar.

Pero todo estaba dicho. Todos los silencios estaban escuchados. Todas las canciones fueron dedicadas y los cuerpos no tenían más qué dar. Las copas quedaron vacías.

El faro quedaba con la luz prendida y por mucho que las bocas callaran, se alejaran y se perdieran en el agua, el último beso seguía prodigando el veneno mortal de la falsa esperanza.

El problema fue que en ese último beso, los músicos de la orquesta estaban en huelga y las partituras se habían mojado con la lluvia que fue imposible parar.

Se bajaron los telones. Se apagaron las estrellas. Se cerraron las puertas.

Epílogo:

"Detrás de bambalinas quedó un espejo de doble cara reflejando lugares comunes de los dos planetas distantes", etc., etc. Fin del capítulo.

Confusión

2010-11-10T18:36:00.000-05:00

En general, la lluvia puede ser un montón de palabras presentidas .

En particular, el rocío es la esperanza de mi nombre suavemente pronunciado.

En general, el colibrí es un alma de prisa.

En particular el colibrí es un beso tímido con sabor a miel.

En general, Debussy es Monet y luna.

En particular, Reverie es mi silencio compartido.

En general, nuestras manos levantadas pueden ser cometas invisibles.

En general me sorprendo sonriendo sin motivo.

En general, hay una voz que me abriga.

En general y en particular, esa magia me enreda en palabras generales y particulares sin sentido.

Y ahora soy risa en general. Soy silencio con la lluvia. Soy cometa sin hilo.

Cometa sin hilo sonriendo sin motivo.

En general , si reviso este texto, me doy cuenta de que me desenfoqué de manera muy particular.

Y me encanta!

Libélula EnIgMátIcA e insistente

2010-10-19T20:25:00.000-05:00

Una y otra vez la libélula me rodea con su suave silencio que sólo yo puedo escuchar. Es una libélula ancestral, enigmática, sin idioma fijo, con mensajes secretos. Se acerca bastante, me toca con sus alas, me sorprende con su vuelo, me intriga y me insiste que la siga. Parece ser que siempre estuvo conmigo desde casi toda mi vida, cuidando cada detalle de mi existencia. Varias veces se me enredó en el pelo y se escondió en mis senos, cada vez que yo viajaba para poder pasar las aduanas. Escribió cuidadosamente mis amores en un cuaderno de notas empastado a mano. Pero sus hojas se acabaron. Y no hay más cuadernos. Vi que en estos días volaba intranquila, se me enredaba en el pelo se escondía en mis senos pero yo ya no paso por aduanas. Hace unas noches se perdió. La busqué en la huerta, en la pila del patio, en la cocina de mi mamá, entre las frutas de Rosita, en los mandalas de Sofía, en las manos del guitarrista con voz de mar, pero fue en vano. Mis noches volvieron a ser blancas y por alguna razón dejé de escribir. Un dolor de espalda me aquejaba en algún punto indefinido, entre mi pasado y mi presente; tal vez más cerca del presente, ahí donde las lágrimas se secaron y se convirtieron en cristales multicolores y se enredaron en las nubes iridiscentes que me persiguen desde Septiembre. Libélulas y nubes; nubes y libélulas que se me enredan en el pelo y en el pecho presagiando lo que no imagino. Varios días tuve ese dolor en mi espalda, entre el pasado y el presente, cerca de la sexta vértebra donde ya las lágrimas son cristales multicolores que pude por fin atrapar para colgar en las lámparas de hierro. Una mañana, después de la ducha matinal, limpié el vapor del espejo y vi, sorprendida a la libélula enigmática volar detrás de mí, se enredó en mi pelo y se posó en la ventana. Mi dolor desapareció. Desapareció mi tristeza, desaparecieron los cristales multicolores y me quedó un suave toquecito de ternura, ubicado exactamente en la sexta vértebra, entre el pasado y el presente. Se me había perdido la ternura. La había buscado en mi armario, en la chimenea, en la pila del patio, entre las frutas de Rosita y en la cocina de mi mamá; en los mandalas de Sofía , en esas manos inmensas repletas de música y en la huerta. Se me había perdido. Y por eso me dolía la espalda.

Con mucha curiosidad investigué con la ayuda de un espejo, ese suave toquecito de ternura y lo encontré. Ahí estaba, pintado de violeta, justo ahí, donde termina mi pasado y vuelvo a ser yo.

Enigmática libélula ancestral, mensajera de la secreta ternura heredada, que sigue revoloteando, enredándose en mi pelo, escondiéndose en mis senos, anidando en mis manos, pintándome de toquecitos violetas, iluminando las nubes iridiscentes para perseguirme una vez más...

...y siempre una vez más.

SiNcRoNíAs Planetarias

2010-10-10T09:21:00.000-05:00

"En la escala de lo cósmico, sólo lo fantástico tiene posibilidades de ser verdadero" Teilard de Chardin

De cómo las raíces tienen la capacidad de trascender los océanos...

Septiembre azul

2010-09-19T23:40:00.000-05:00

SEPTIEMBRE

2010-09-13T22:26:00.001-05:00

2010-09-07T22:12:00.000-05:00

Alma silente

2010-07-10T17:06:00.000-05:00

Piedra sobre piedra

alma silente

mariposa que huye

DETRAS DE LA VIDA

2010-05-27T08:52:00.000-05:00

Detrás de la vida se ve la misma vida detenida y aplazada. Se presienten los colores, se intuye la alegría, nos enfermamos por el virus de la costumbre. Costumbre de no ser bien amados.

Detrás de la vida se respira incompleto, se ahogan los sueños, congelamos el deseo para apaciguar la piel y escondemos la risa para que los labios no sangren por no tener el recuerdo de la hierbabuena fresca o simplemente del buen beso. Detrás de la vida, escondida en la oscuridad de una burka imaginada, la piel se rasga, se hiere con el brillo de las estrellas que se filtran buscando el alma. Escondidos detrás de la vida hombres y mujeres , pueblos enteros cantan su canción muda y sorda desangrando el deseo sin siquiera recordar cuándo fue la última vez que cantaron creyendo que la música es apenas una utopía o un privilegio de locos, absurdos y valientes que se niegan a disecar el alma y que saben guardar la luna en el bolsillo para cuando se ofrezca. En la oscuridad gana el miedo. Naufragan los instantes. En la oscuridad la costumbre, la temible y cruel costumbre, la misma que se amaña y nos retiene detrás de la vida, guardados en el último cajón, nos aplaza, nos consume, nos niega, nos extirpa el corazón. Nos asumimos verdugos de nosotros mismos para arroparnos entre mantos pesados e invisibles y atrofiamos las alas por si insisten en volar.

El problema es que los duraznos siguen floreciendo, los acantos siguen cantando, al agua no para de fluir; los días vuelven a empezar, los niños siguen pintando, el amor sigue esperando...y yo sigo volando.

Ecuación de un sueño

2010-05-13T08:50:00.000-05:00

Nube sobre nube sueño sobre sueño soledad que me canta desolación que se espanta colibrí de papel nacido durante el recreo semillas de acacia a contraluz naranjas y rosas amanecidas en el suspiro sólo ahora sólo ahora ánfora de barro sincero sueño sobre sueño comunión de agua y alma Casiopea castigada y una levedad plateada de niñas que se vuelven nubes nubes que no regresan caballeros sin armaduras para ser más valientes ganando la batalla del cálculo partituras que entapetan la casa iluminan la noche y caen de las manos atriles y que navegan en los universos paralelos aroma de café silencio de tu risa silencio silencio que no es leve sueño sobre sueño sopor perfumado de jazmín verde sobre verde Neruda imprudente y sin tiempo sueño sobre sueño mandalas musicales que giran y giran relojes del pasado pasado filtrado varias veces guardado en frascos de Asís ucelli dei cinquecento abutilones dulces aroma de cananga "tu risa me hace libre me pone alas cárceles me quita" poeta inoportuno sin tiempo sueño sobre sueño voz sobre vos sueño sobre sueño que gira gira gira...membranas que flotan invisibles universo paralelo nivel dos giran giran giran...giran y fluyo fluyo demasiado fluyo sin verte sin escucharte fluyo... me estrello contra mi corazón llueven las plumas...
Despierto!

Tarea urgente

2010-05-11T09:04:00.000-05:00

Es increíble cómo se nos llena la boca afirmando con vehemencia que Colombia no está lista para que la educación sea una prioridad. Es increíble que hayamos aprendido a hablar en términos de guerra y que además nuestros niños también lo hayan aprendido. Nos ruge la sangre, nos grita el corazón. Bien escondidas y enfermas de hongos y de heridas aún frescas quedaron las moralejas de los cuentos que leímos sentados en la escalera. Pasamos de ser héroes bien intencionados a ser mounstruos malolientes con ojos vidriosos made in China que "defienden las instituciones, maestro" Yo dije que daría mi voto a aquel candidato que supiera fabricar barcos de papel en silencio y sonó como frase desarmada y sin sentido. Sonó a ingenuidad crónica que no deja madurar en la razón de los sin razón. Pero en medio de un caos infinito y a punto de prender fuego una vez más a los ideales que alguna vez aprendimos, aparecieron ejércitos de lápices , lápices amarillos con borrador por si hay que rectificar y lápices de colores para volver a pintar lo que con balas desapareció. Montañas de lápices, nubes de lápices, ríos de colores nítidos como si fuera un sueño surrealista pintado por manos pequeñas y ansiosas por estrenar el mundo. Como un milagro florecen los lápices y con ellos las moralejas de los viejos cuentos. Habría que resucitar nuestros muertos olvidados y sentarlos en una cómoda poltrona para que nos recordaran que hay buenos y malos, que la vida es sagrada y que todos tenemos la misma vocación de héroes. O como decía mi papá, la vocación de salvar para el mañana las estrellas y la flor...y por eso lo fulminaron. Yo sabía que los lápices tiene alma propia, que poseen poderes insospechados y que también sirven para pintar y para escribir futuros mejores. Me lo enseñaron mis maestras, se lo enseñé a mis alumnos, me lo recodaron mis hijos. Y crecimos y nos inventamos varias veces. Y dicen que Colombia no está preparada para eso...que no es el momento, que la idea es seguir siendo asesinos grises y taimados y que el amor no existe. Menos mal hay héroes que lloran con valentía y esgrimen un lápiz con borrador para escribir la historia que merecemos y rectificar cuando toca, con nobleza, en vez de tachar y romper la hoja de un país que viene herido y con amnesia. Escribir y rectificar; dibujar y colorear. Esa fue la tarea de siempre esa es la tarea que aún no se hace. Esa es la tarea urgente.

Me uno al sagrado ejército de lápices con la convicción de que el amor no es utopía y que merecemos amar y ser bien amados. Escribiendo, dibujando y pintando nuevos mundos posibles.

Guía

2010-04-25T22:20:00.000-05:00

Mirada fija en tu luz

cierro mis ojos

conozco el camino

Invento sueños para no llorar el infinito

2010-03-03T15:40:00.001-05:00

VERDE SOMBRA

2010-03-02T21:13:00.000-05:00

Verdeluz, verdeviento, verdesombra.

El tiempo se detiene.

Mi vocación de árbol frondoso cobija los miedos y las dudas y no se necesitan horarios: los relojes se detienen. Las palabras se amontonan haciendo caminos insondables que sirven para encausar las lágrimas contenidas; se dibujan las historias, se remiendan las alas rotas, se desinfectan las arrogancias , se colorean los silencios y se pega con cuidado los pedazos de espejitos ahumados por sol.

Mi vocación de árbol me convierte en puente con el único fin de acercar ángeles refundidos entre el cielo y el suelo. Poco a poco sus almas se enredan en mis ramas y con una primera sonrisa lloran y vuelan. A veces muy alto, a veces se trata de un pequeño impulso en el que se ensayan las alas remendadas pero no se atreven a despegar , porque no hay viento a favor.

Tengo un pequeño espacio donde se siembran alegrías y esperanzas. Tengo un rincón donde puedo ser un árbol callado. A partir de mi silencio hablo con la voz que la tierra me dicta desde el jardín a través de un mandala mágico colgado en la ventana para conjurar los miedos y las soledades.

Escucho.

Escucho y doy sombra.

Tengo un rincón donde soy árbol y crezco.

VALENTIAS

2010-02-26T09:19:00.000-05:00

No me alcanzaron veintiocho días para darle forma a mis sueños. Necesitaba treinta. Veintiocho días sirvieron para contemplar, ordenar y empezar a planear. Los dos últimos eran fundamentales para dar a luz al menos un sueño. Pero ni siquiera vino el sueño. Veintiocho noches blancas, inconformes, insomnes pero nunca cobardes. Cientos de páginas masticadas con esfuerzo por el afán de no perder el tiempo y una indigestión de emociones mundiales vestidas de banderas ondulantes respirando no sé aún si humos terroristas o de hierba seca en un mes que por fortuna sólo tiene veintiocho días. Y vienen los balances con saldos a favor. El precio de aguantar Febrero tiene sus recompenzas. Es posible que el alma haya depurado los miedos y deje de reclamar. Es posible que la espalda siga doliendo porque por fortuna, no nos hemos acostumbrado a cargar con las lágrimas de los niños que por tres minutos se nos meten en la casa buscando hogar y pasen de largo como si aquí estuviera todo bien. "Al fin y al cabo hay aguadepanela para todos". Faltaría una clase de origami en el congreso para ver si al menos nuestros padres de la patria se atreven a doblar un solo papel blanco, desnudo de codicias. Doy mi voto a aquel canditado presidencial que pueda con los ojos cerrados hacer un barquito de papel. Porque para hacer un barquito de papel se necesita tener la seriedad de la infancia, la mano firme, la valentía del primer paso; tener el alma limpia en medio de una contaminación que ennegrece pulmones y conciencias; haberse liberado de las vanidades heredadas y de los fusiles congénitos y guardar cautelosamente la espada de Bolívar. Voto por ese candidato que tenga la valentía de estar callado, ensimismado fabricando barcos de papel para salvar a los niños de un naufragio seguro en las cenizas del Palacio, de los cerros bogotanos o de iglesias arrogantes que te borran la memoria de la frente.

En tiempos de satélites y anti materia, son urgentes los barcos de papel para superar las fuertes corrientes de las indiferencias , salvar la ternura y terminar de navegar los febreros confusos e incompletos.

(Por eso te amo, hombre de risa de luna. Porque me regalas paisajes con la sencillez con la que un día trenzaste pavilos para velas sagradas, con la valentía que te dio la guitarra que ahora te acompaña en silencio como tu mejor aliada, porque buscas tu propio reflejo en espejos importados pero nunca mentirosos, porque cuidas tu acento que es también mi acento, porque insistes en darme la mano para abordar nuestro barco de papel en el mar de siete colores)

COLCHA DE RETAZOS

2010-02-19T13:15:00.000-05:00

(Noche blanca. Mente inquieta).

Guardar archivo. Buscar documento. Seleccionar todo, eliminar. Abrir nueva carpeta, buscar documento, copiar, pegar. Reiniciar, aumentar memoria. Abrir carpeta, redactar, corregir, guardar como...

Cómo...

Cómo se guarda la vida....

Cómo se esconden las culpas...

Corre uno el riesgo de contraer un fatal virus que acabe con la memoria y los sueños. Podría guardarse cuidadosamente en discos compactos, en carpetas plastificadas o imprimirla, empastarla y guardarla en un estante. Pero con estos climas cambiantes y exagerados podría sufrir y alterar su historia. Podría cocinarse lentamente en caldo básico con finas hierbas arriesgándose a que se ahúme. O simplemente podríamos volver a lo elemental, a la luz de nuestro instinto, a la seriedad de la niñez. Tal vez sería oportuno buscar la colcha de retazos, tejida con soles de colores , lágrimas secas, risas perdidas, fusas, semifusas, pavilos de velitas, trenzados por niños valientes, barquitos de papel y papeles con poemas incompletos. Por alguna razón cada retazo susurra oraciones mudas que se mezclan en crisoles transparentes que desinfectan los miedos.

Cuando las noches se vuelven blancas conviene arroparse con nuestros retazos para encapsularnos en la esperanza como crisálidas nuevas aumentando la memoria, guardando los archivos, buscando los documentos y reiniciándose una vez más y siempre una vez más.

(Falta silenciar susurros)

SAUDADE

2010-02-12T13:34:00.000-05:00

Fragilidad y fortaleza.

En tiempos de calentamiento global y de relatividad ortodoxa como la dueña de la verdad, es necesario definir y redefinirse una vez más. Como se hace necesario cambiar las flores del jardín, los dolores que intoxican por alegrias que sanan , los vasos vencidos que te hieren la boca, las palabras rotas que te hieren el alma, la leña quemada por leña fresca y ese concierto que evoca al espíritu libre pero que no te permite escuchar dulcemente un requiem. Habría entonces que renovar los diccionarios o tal vez tener un propio glosario cambiante según tu vitácora escrito con lápiz, nunca con esfero.

Fragilidad y fortaleza.

Podrían fundirse convenientemente según el espesor de la nieve, sin dejar, por supuesto que el frío las queme. Tendrías que palear el alma para que no se congele cada vez que mires atrás.
Fragilidad y fortaleza las de la violeta en su afán de ser.
Así, simplemente siendo.

Mi fragilidad es mi fortaleza. Mi fortaleza es mi debilidad...

Febrero me incomoda.
Ni siquiera puedo redefinir la fragilidad y la fortaleza.
Y además tengo que recordar mi nombre...
Febrero es incompleto, inestable, contradictorio, confuso.
Febrero inosportablemente soleado, absurdamente frío.
Febrero me aplaza.
Febrero no me deja escribir.

ENERO

2010-02-11T22:13:00.000-05:00

Semilla flotante

siembro mi voz en el agua

canto germino vuelo

REINVENCIÓN

2010-01-23T22:28:00.000-05:00

Me invento y me reinvento tantas veces como me pide la muerte. Desaparecen el cielo, el sol , la gente; se caen los países, se calla la música... se calla la música y entonces muero. ¿Cuál es mi plano? No es a tu lado, no es a mi lado, no es al lado del mar: es al lado del viento. Mi plano es de hierbabuena pura, de arcilla limpia , leña seca, fuego y vino. A partir de mí renazco y me esparzo por el aire como semilla flotante. Elijo mis coordenadas, trazo mi ruta, me pertenezco. Pero se calla la música y muero. Te siembras en mi cuerpo desgarrado . Me siembro y me abono con sangre de luna. Besos ausentes. Tácita ternura. Me invento tantas veces como me pide la muerte. En mi espejo me reflejo repetidamente una entre otra y sé que soy por mi risa que encanta y me sobra. Me veo una entre otra , mano con mano, entretejida con tus sueños, coloreada con tu piel, fortalecida por tu amor. Escucho tu voz y me encuentro. Pero se calla la música y muero.Quiero entender tus miedos, pero se calla la música y me enloquece no ver de día las estrellas. Se calla la música, suelto tu mano y entonces muero.

¿Será que no sé inventarme ? ¿Será que es mi voz la que se siembra en mis entrañas para engendrarme?

Siembro mi voz. Siembro mi voz, Siembro mi voz.

Canto.

Rio.

Bailo.

Canto, germino y vuelo.

Y puede callarse la música, yo ya no muero.

Me pertenezco. Te asumo ...no te invento.

Escucho tu voz.
Escucho mi voz.
Soy inmortal!

Receta de Familia

2009-06-13T10:22:00.000-05:00

Ingredientes:

Maiz tostado en piedra conversada, empedrado de habas y arvejas formando caminos en la mesa de Duitama, barro convertido en olla, olla convertida en alma, alma que se esparce silenciosa en el patio blanco que como lienzo se alista para ser valle, montaña azul cielo, cielo habitado por dragones campesinos con fauces de leña ahumada . Un piano a ocho manos, una flauta con dos alas, un tiple diciendo sí y una bandola diciendo no; un profesor de música, un pentagrama, una libra de papa, un poeta que escriba en latín y su alumna:una niña de pelo negro y risa franca.

Preparación:

Desde la noche anterior se mezclan todos los ingredientes con el aliño que dijimos pero que no anotamos. Se deja conservar en el sereno con la cebolla y el azúcar para cantar mejor. Se tapa todo para evitar que se alteren las intenciones. Temprano en la mañana mientras canta el gallo, se prende la estufa, se lavan los recuerdos se pican las tristezas y se ponen a un ladito. Se pone la mezcla anterior a fuego lento. Se observa con paciencia hasta que con el primer hervor invadan los aromas de la infancia retenida. Una vez servido todo damos gracias, tocamos la campana, contemplamos el valle y caemos en el embrujo del tiempo. Acompañamos con una copita de aguardiente para pasar la sopa y luego una de brandy para pasar el aguardiente. Con un suspiro alistamos el postre de natas con aroma de Claro de Luna. Cerramos los ojos y saboreamos el dulce de los amores negados.

CAMINO AL RIO

2009-06-12T21:06:00.000-05:00

Un instante, una brisa que se filtra en las grietas de la vieja puerta guardando mi silencio en el canasto. Una pausa. Un paso atrás sin retroceder ...sólo para respirar y contemplar. Camino al río me redefino en cada verde, en cada sauce, en los muros levantados a punta de suspiros y recuerdos prohibidos, en su adobe sudado y relamido con historias sin tiempo. Busco mis huellas para sembrar violetas, como lo haría mi abuela, intentando en cada siembra dejar lo inservible para seguir adelante. Camino al río sonrío con la complicidad de las ovejas mudas , como lo hace mi mamá, segura de que es necesario soñar tan pronto te despiertas porque dormido no te sirve para nada. Cadeneta, mono, cadeneta. Un sol más otro sol para cobijarte con mis silencios. Contemplo el vuelo de mis hijos y me redefino en cada verde, en cada sauce, en los muros levantados a punta de suspiros y recuerdos prohibidos. Soy adobe, soy las historias sin tiempo. Soy el río que viene, que va, que gira, que se equivoca, que se evoca, que te evoca, que sigue. Soy el instante, la que se filtra en las grietas de la vieja puerta, soy la pausa, soy la que no es , soy la que empieza.

DISCO DE NEBRA

2008-10-04T00:14:00.000-05:00

ATREVETE A SER LIBELULA

2008-10-01T19:17:00.000-05:00

Una libélula puede ser libélula en la medida en que las estrellas alcancen a tejer sus alas.

Una libélula puede meditar en silencio si la lluvia despeja sus ojos. Encarnación de sabiduría milenaria que obliga a la pregunta diaria ; la que vuela libre del miedo, plena de risa .

Eres mi libélula consentida; la que asume los retos, la que expresa la vida.

Dicen que te pareces a mí.

Yo digo que te pareces a ti.

Mi premio es tu canto; tu vena , una pluma.

Sagita te vigila con linternas de colores y te despeja los senderos cósmicos.

Danza tus mandalas, desenreda tus laberintos.

Ahora que eres hermana de la Luna, atrévete a ser mujer libélula.

Corre con los lobos mientras lanzas tu voz al viento.

Mira siempre el cielo y nunca no bajes tu cabeza.

Despliega ya tus alas. Confúndete con las estrellas.

OIDO ABSOLUTO

2008-10-01T18:51:00.000-05:00

¿Es acaso tu sonrisa el preludio del sol?

¿Puede tu clarinete defenderte de quien desafina la vida?

Por donde pasas salpicas notas inquietantes que ordenan al fin el caos universal. Te sirven los silencios, te fundes el las dominantes, escuchas al taxista mientras te maravillas con los platillos de Gershwin.

¿Quién eres tú?

¿Cómo me encontraste?

Viste la luz y gemiste porque sabías que era duro separarnos. Entendías que en la oscuridad de mi vientre orquestabas tu mejor sonata y que debías recordarla para hacerte inmortal. Ahora tienes pesadillas con el mi bemol, conversas con Satie y no entiendes cómo no pudiste escuchar la respiración del escorpión ni explicarle el compás que traías en tu mochila esa mañana fría en que sospechaste que eras ángel.

Así es la vida, muchacho: unos tienen oido absoluto, otros carecen absolutamente de alma.

Cuando te encuentres con ellos, esgrime una partitura y defiéndete a punta de disonancias.

Pero sobretodo regresa a mis brazos

VIENTO A FAVOR

2008-09-21T12:27:00.000-05:00

Te despediste de mí esta mañana con tu dulce sonrisa y tu mirada de niño, en medio de una multitud de muchachos y niñas de tu edad, todos uniformados con piercings , pañuelo de cuadros en el cuello y el mismo despeinado, y tú , tan Tú, tan elegantemente Tú, rodeado de naves espaciales de colores y mil preguntas existenciales volando como luciérnagas impacientes. Vas con tu Mirado No. 2, el borrador y el tajalápiz en tus manos frías, una tarjeta de identidad de cuando aún te peinabas por la mitad, cuando apenas estabas aprendiendo a recoger las fichas del Lego, cuando ya te sabías el nombre de todos los dinosaurios y cuando ya habías ganado todas las guerras de las galaxias.

Desde que te conocí supe de tu sencillez y prudencia. Crecías. Crecíamos juntos entre libros y películas que aún hoy repites con el mismo asombro de la primera vez. No ha sido el fútbol tu deporte favorito. Es el vuelo en un cielo lleno de esperanza y soluciones por un mejor planeta. Tu hablar pausado, tus manos que explican, tus silencios analíticos...esos silencios que me inquietaban cuando te dije que el ratón Pérez existía, cuando hablamos del niño Dios con sus regalos, o cuando no sabías si comer chocolates o no, porque tal vez te brotaban... los mismo silencios que protestaban ante las guerras , las injusticias sociales, las locuras de los gobernantes y la miseria del ser humano al imponer su razón y callar su corazón. Silencios míos al no entender cómo inventamos máquinas para acelerar partículas mientras jugamos a ser dioses, (máquinas que presentías desde niño y que hasta ahora publican en los diarios)..." y no se invirtieron los mismos esfuerzos en la armonía del planeta" , discuto yo, " es una maravilla de la tecnología", me contestas tú, acomodándote a la era que te toca vivir.

Hoy vas con tu Mirado No. 2 a confirmar una vez más que tienes la fórmula para realizar tus sueños. Cuentas con la rosa de los vientos, una buena brújula y la magia en el corazón que te dirá cuál será el camino.

Recuerda siempre que mientras el viento esté a tu favor, yo te pondré alas.

Te dejé esta soleada mañana con el equipaje adecuado.

Yo me quedo con tus dinosaurios y tus naves...yo te guardo el Lego.

Estás listo para volar, mi bello Pablo.

LA FUERZA ESTÁ CONTIGO

2008-08-07T17:23:00.000-05:00

2008-06-02T12:19:00.000-05:00

SIETE SON LOS COLORES

2008-05-06T13:56:00.000-05:00

Regresas con la risa intacta

(escondes tus làgrimas en la luna )
el mar se silencia, se detiene

canción, guitarra, bruma.

Ánforas son mis manos

Siete son los colores
suave cantas en mi boca
canción, guitarra, flores.

CANCION DE AGUA (Midnight)

2008-04-30T23:44:00.000-05:00

Sentada en el tronco de la orilla, oigo tus caricias resucitadas: son las gotas de un mar eterno, son las notas de tu canción.

Sentado en el tronco de la orilla, dos mujeres se funden en tus manos:dos tiempos son un compás,dos silencios fueron un beso.

Sentadas en el tronco de la orilla, dos almas se acompañan en la nube: una con las alas hacia el norte,
otra con las alas temblorosas.

De agua es mi canción.
Nació del mar y el viento.
Vuela, quema y sobrevive
y sabe tocarme ya sin tiempo.

ESTANTES

2008-04-21T08:57:00.000-05:00

Estuve toda la mañana arreglando la casa. La vajilla quedó impecable, los cubiertos ordenados, lo mismo que las copas y todo lo demás, en sus estantes apropiados. Porque cada cosa tiene su estante. Estante de vajilla: platos grandes primero, luego los pequeños; taza entre taza. Estante de copas y cubiertos, de grandes a pequeños y los secretos y los sueños, en medio. Estante de música: bandas sonoras primero, baladas viejitas y varios después. Adelante, con prioridad, jazz, clásico y últimas curiosidades. Bien atràs en la memoria usb queda lo cantado. Un sólo estante para miradas, silencios y sonrisas. Este no tiene puertas. Puede estar debajo de la música o al lado de la chimenea; entre los jardines, bajo los àrboles o al lado de la cama. Las miradas, los silencios y las sonrisas no tienen un orden exacto. Uno puede hacer arrume con ellos. Total después de ser ubicados desaparecen afortunadamente. De lo contrario se repetirían .Tienen fecha de vencimiento inmediato. Las palabras sí son un problema: se quedan en los rincones sin querer caducar. Los estantes de palabras no son muy eficientes debido a la movilidad y la diferencia de tamaño, forma ,color e intención de las mismas. Entonces acomodarlas es todo reto. Hace poco compré un estante para palabras. Tiene un manual de instrucciones complicadísimo que aùn no he leìdo. Lo puse cerca de las urnas precolombinas, al lado de la foto de mi papà. He hecho mis mejores esfuerzos para guardar las palabras sin el manual y con mucho instinto. Lo que pasa es que mis palabras no se dejan guardar. Vuelan, se esconden entre los ladrillos, detrás de los cuadros. Entonces es necesario volver a pasar el trapo del polvo una y otra vez para que no se queden por ahí. Pero se quedan, con su propia estática. Dicen que venden unos atomizadores para diluirlas, pero no está muy comprobada su eficacia. Ellas mismas se encargan de crear resistencia y entonces surgen nuevas generaciones de palabras, mucho más fuertes, más complicadas. Por eso es aconsejable una vez a la semana, como mínimo, quemar ramas de pino y eucalipto. Mezclado todo produce un agradable ambiente de limpieza y olvido, absolutamente necesario en los ejercicios espirituales del tao. En este ritual es muy importante cerrar muy bien las ventanas pues si por algún grave descuido entran semillas de bromelias, las palabras, las miradas, las sonrisas y los recuerdos se funden y entonces el problema sería inmanejable. Pero bueno. Finalmente uno se acostumbra a todo. Tampoco es tan grave que las palabras me persigan fagocitándome hasta volverme suspiro.

De todas formas , en vista de tanto desorden , tendrè que leer el manual de instrucciones.

HOPE

2008-04-20T19:37:00.000-05:00

¿De dónde viene el viento?

¿Qué rumor es este que me calienta las manos , me enfría los pies y me hace creer que, efectivamente, como tú dices, al fin limitas conmigo? Con los ojos cerrados soy capaz de escuchar el canto de las ballenas del sur, entonando el himno de la vida a pesar de todos. ¿Qué motiva su canción? ¿La misma fuerza que me despierta antes del café y después del beso de mis hijos? Con los ojos cerrados leo cada mañana la noticia de tu llegada. Basta pasar la mano delicadamente sobre el código secreto de mi piel, con los ojos siempre cerrados. Muy cerrados. Porque antes que nada y después de todo, aprendí de ti la alegría que hoy se amaña , se desempaña y se empeña en permanecer siempre verde.

CON Y SIN RAZÓN

2008-04-15T18:50:00.000-05:00

Teresa.

Dolida y enamorada. Cada saeta en su pecho es la excusa para volver al papel. La delicia del tormento desangrado. Paleta fresca, anhelante, calculada. ¿Puede amarse tanto sin razón?

Yo.

Dolida y enamorada. Cada saeta en mi espalda es la siembra de otra protea delirante. Soy parcela trazada. Surco de tus dedos. Te amo tanto con razón.

Teresa.

Campana al aire, cielo plomizo, vientre vacío, claroscuro con luz de vela... luces, cámara, acción.

Yo.

La sinfónica completa, azul celeste anuncia buen tiempo, embarazo de luciérnagas, semáforo en verde.

Teresa.

The End

Yo.

Lo que tú quieras, lo que tú quieras, lo que tú quieras...

CAMINANTE

2008-04-13T21:10:00.000-05:00

Invierno porteño

Vino en tu boca

Tu triunfo es el fuego

Eres tantos lugares

corazón solitario

perdido en el viento

DE RODILLAS

2008-04-11T20:51:00.000-05:00

Esta necesidad de oración de mis últimos años me hace buscar silencios y vacíos en lo más elemental. La quebrada inagotable de Zarauz es mi mejor oración. Fluye fácil, generosa, constante. Desde el más incipiente brote, entre los helechos, entre la tierra, desde el alma, desde las cenizas de mis abuelas, desde el poema de mi padre canta discreta y me llama y me invita a cerrar los ojos. Naranja en mis párpados temblorosos; silencio. Las voces de mis hijos. Silencio. El ángel que convocó mi madre. Silencio. The Prayer Cycle de Jonathan Elías (gracias, Cayita) me pone de rodillas. Silencio. Silencio. Silencio. Laberinto azul que recorro con las manos cerradas, esféricas, con el corazón adentro. Silencio. Desde la luz busco la luz.
De rodillas oigo mi voz rogando a Dios que siga fluyendo el agua, que tus ojos me busquen, que despegue mis pies del suelo, que pueda convertirme en cuenco, que me invadan las mariposas, que me pinten la piel, que se sequen los fusiles y las lágrimas, que siempre pueda ser valiente para amar una vez más y siempre una vez más.
BENDICIÓN: alas doradas y mil voces en una. Toda el agua que fluye. Silencio. Todos los dioses en uno. Silencio. Un oboe navegando en el lago, un rayo oblícuo de sol, la garza sobre el sauce. Amén.

ACUARELA

2008-04-09T20:37:00.000-05:00

ACUARELA

Violeta. Agua.Duda. Instante.

Con el delantal manchado de colores mi mano inventa el universo en una mañana. Vacía de pensamientos, nueva en la piel. Es posible que El vals de las flores ronde en mi cabeza, es posible que tenga yogur en la nariz. Mi mano es fuerte. Los frascos de témpera sucia importada me retan y yo simplemente construyo universos.

¿Dónde se refundió esa hermosa levedad?

Violeta.Agua.Duda.Instante.

Mi mano repite. El uniforme a cuadros me paraliza. A la sombra del eucalipto gigante recojo pacientemente las hojas muertas. Ahora son mis universos. Yo no los invento. Me los inventan. la risa también. La sombra del eucalipto me aterra, me invade, me ahoga. El llanto sí es mío.

Violeta. Agua. Duda.Instante.

Mi mano se guarda. Prefiero cantar las ideas con fusas. Las acuarelas se secan. Los universos de colores se esfuman.Estreno mi piel.Refundida en algún cajón contemplo la vida. Desaparezco.

Soy madre, vacío la vieja ánfora y vuelvo a nacer.

Violeta. Agua. Certeza. Instante.

Soy bambú, trascendí al alga. Aprendo a doblarme y conozco el camino de regreso.

Mirame a los ojos, niña, tienes sucio el delantal .

Bienvenida!

ÁGUILA

2008-04-09T18:14:00.000-05:00

Si te vuelvo a ver

Elevaré la mirada

leeré la nube

seré cuenco

MANOS SIN DUEÑO

2008-04-07T20:32:00.001-05:00

¿Cómo escribirle a unas manos que no tienen dueño?
¿Es posible que haya un par de manos desobedientes, autónomas, necias, que resuelvan escribir por sí solas lo que su dueño insiste en callar? ¿Por qué calla el dueño? ¿Por qué evade los temas que sus manos enfrentan con tanta valentía? Y lo más importante: ¿por qué no controla sus manos?
Como extensión del alma, las manos son testigo de las lágrimas derramadas, de las risas compartidas, de las risas solitarias; de las caricias dadas y sobretodo de las no dadas y las no recibidas. De las anheladas y planeadas. Muchas veces las manos callan también para ser discretas o porque no tienen nada más qué decir…pero cuando las manos se rebelan, cuando no pueden estar quietas cuando escriben lo que quieren y acarician como si se desbordaran, anuncian un grave síntoma de amor sin estrenar.
Hoy escribo a esas manos sin dueño, que guardan el corazón cuando rezan con fervor, que acarician como si fuera la última vez, que se esmeran por dar lo mejor de su dueño quien siempre está pendiente de todo y de todos; esas manos inquietas por fortuna tienen vida propia; esas manos cómplices , tiernas , fuertes, calidas, generosas… Esas manos que siguen buscando el refugio seguro que la vida aún no les ha dado.
Hoy les recuerdo a esas bellas manos que en la oscuridad de una Catedral fueron ellas quienes buscaron las mías no sé si para ser guiadas, para ser abrigadas o para ser por siempre recordadas.